Sur la mer
un grain de bleu
tout cotonneux
muguet d’argent
en vert et blanc
clochettes au vent
muguet tout gris
teinté de pluie
au fond des yeux.
Vendeurs à la sauvette
en brin de chemise
vendeurs à la clochette
sous un parapluie de vent
les bateaux, pavillon bas
rentrent au port
en arrosant la jetée
et les badauds bien au chaud
effacent la buée
sur les carreaux.
Encore un extrait du blog d'Éric Chevillard (ICI) :
"La flamme du Tibétain inconnu sera portée en gloire aujourd’hui place de l’Étoile et dans les rues de Paris par nos plus véloces athlètes. L’hommage me paraît opportun et j'avoue que je ne comprends pas ce qui motive toutes ces protestations indignées."
Des gens importants ont réfléchi longtemps
avant de mettre en œuvre ces aménagements.
Cela nous a couté beaucoup d'argent.
C'est fou comme certaines réalités, à peine retravaillées, se transforment en histoire absurde.
Pas sûr qu'il faille la raconter aux enfants...
Voici un autre extrait des "ruminations" d'Éric Chevillard sur son blog : http://l-autofictif.over-blog.com/
"Le salon de l’agriculture a fermé ses portes. Adieu veaux, vaches, cochons, cassez-vous sales cons !"
Louis Chédid, Casthélémis, Donna Summer, Alain Afflelou, Gérard Darmon, Bernard Thévenet, John Carpenter, Claire Denis, Laurent Voulzy, Anne Queffélec, Richard Desjardins, Claude Spanghero, Henning Mankell, James Ellroy, Alice Cooper, Tony Gatlif, Rory Gallagher, Barbara Hendricks, Dominique Sanda, Luc Guyau, Richard Gotainer, Jean Pierre Haigneré, Al Gore, Lluis Llach, Jimmy Cliff, Mama Béa, Bernard-Marie Koltès, Gérard Miller, Régis Warnier, Carole Laure, Nathalie Baye, Alberto Manguel, Catherine Breillat, Guy Montagné, Anne Sinclair, Hubert Félix Thiéfaine, Claude Ponti, Cat Stevens, Michel Polacco, Jean Reno, Jean Pierre Raffarin, Lionel Rotcage, Jean Michel Jarre, Françoise de Panafieu, Bernard Henri Lévy, Stéphane Paoli, Noêl Mamère, Gonzague Saint Bris... et moi (;-)), avons eu 20 ans en 1968.
Combien serons-nous à secouer les pavés lors du prochain mois de mai ?
Combien serons-nous à demander l'impossible ?
À mettre la poésie dans la rue ?
Être un chien et ne pas rapporter le bâton lancé par mon maitre.
Être le vent et mugir de plaisir en me faufilant sous les portes.
Être le premier à mettre mes pas sur la neige puis me retourner et voir le pointillé de mes traces s'évanouir à l'horizon.
Être brindille sur un fleuve et remonter le courant.
Être le dernier pétale de la marguerite entre tes doigts.
à l’occasion de la semaine des femmes
la Maison de Quartier de la Bouletterie à Saint Nazaire
accueille
l’exposition
prénoms de femmes je brode
une œuvre et un parcours collectif
réalisés par
un groupe d’habitantes à la maison de Quartier
en dialogue avec l’exposition
je brode
de
sofie vinet
plasticienne écriveuse
rencontre avec les créatrices le 7 mars à partir de 16h
puis vernissage à 18h
exposition du 4 mars au 14 mars
ouverture : lundi 14h/19h, samedi 8 mars de 14h30 à17h
mardi, mercredi, jeudi, vendredi 9h/12h et 14h/19h
maison de quartier : 02 40 70 35 22 mqbouletterie@wanadoo.fr
sofie vinet : 02 40 87 02 81 sophie.vinet @free.fr
Maison de Quartier de la Bouletterie, 29 rue des frênes, Saint Nazaire
Petite vidéo dont le seul but est de faire plaisir à C...
(Avouez quand même qu'il y a des pavés qui se perdent !)
À la frontière
il pleut des pierres,
de gros rochers bien empilés
en équilibre sur un pied.
Un, deux, trois, soleil !
Ne plus bouger
les randonneurs sont annoncés.
Dès qu'ils auront le dos tourné,
les gros rochers bien empilés
iront danser dans le vallon,
partiront jouer à saute-mouton,
supprimeront toutes les frontières.
Plus de barrière
ni barbelés,
dès qu'on aura le dos tourné.
Sors
sors et bouge
sors du bouge
sans complexe
sors lutin
sortilège
sors du bois
crie
appelle
à pleine voix
Sors et crie
sors des bulles
de ta gorge
noire et sèche
cours et bouge
Sous la jupe
tu remues
tes petites pattes
tu m’épates
comme tu cries
comme tu bouges
comme tu cours
après qui
après cri
Tout est gris
ou trop grand
cours toujours
lève les bras
lève les poings
croise les doigts
crois en toi
Lutte
lutte et ruse
poupée russe
et gigote
lève les yeux
crève les cieux
envole-toi
vole
bouge tes ailes
au soleil
de l’hiver
Viens
sors du sang
sors du rang
en courant
viens
on t’attend.
(lundi 11 février, 20h30, la cigogne n'en finit pas de tourner en rond dans un ciel bleu-nuit)
À droite quelques ajoncs à peine fleuris. Des ronces entremêlées laissent apparaître des paquets de cigarettes vides, des bouteilles, des morceaux de plastique. Un champ de maïs dénudé attend la charrue. Trois bouleaux réfléchissent au bord d'une mare. Un ciel blanc laisse timidement passer le soleil. Il n'y a pas un oiseau. J'entends seulement le ronflement de l'autoroute.
Le temps passe-t-il moins vite quand on ne fait rien ?
Dans les forêts, comme dans la vie, Pierrot n'est pas très futé. Il est vite perdu entre les troncs qu'il trouve bien trop communs. Au premier tourment venu, il fait demi tour croyant remettre ses pas dans ses traces; mais, impossible! toutes les traces se ressemblent et se rassemblent au premier carrefour. Il hésite devant les buis écrasés puis décide d'aller tout droit vers la lumière, ou les ténèbres, car le temps passe et le soleil s'efface.
Attention, quelqu'un approche. Il ne doit pas laisser transparaitre son désarroi. Pierrot fait semblant de ramasser des champignons. En voilà un, puis un autre, un régiment de chanterelles, ou de giroles, ou de trompettes. Il s'y connaît en régiment mais pas du tout en champignons. Et puis de toute façon, il n'aime pas les champignons, ni les forêts, et les humains encore moins. Alors il se met à chanter à tue tête entre les chênes, pour faire peur aux oiseaux et à leur petit bec plein d'insectes. Il chante pour effrayer les sangliers et leur groin mal taillé. Il fait un tapage infernal.
Y a bien un con qui va entendre sa logorrhée et avertir la maréchaussée !
Pas manqué ! En voici deux, bien habillés et médaillés, qui l'attrapent, l'un par les bras, l'autre par les pieds. En moins de deux, Pierrot est dans l'ambulance. Une piqure. Deux comprimés. Une drôle de chemise. Blanche, immaculée, de conception inversée.
Et voilà Pierrot tout retourné
dans un monde civilisé, chocolaté
là où son cœur s'est désaccordé.
Au début je franchis des portes, beaucoup de portes. Je monte des escaliers, parcours des couloirs.
J’entre. Des fauteuils. Bleus. Numérotés. Des vêtements, des objets, disséminés sur les dossiers.
Devant moi, une scène à peine éclairée. Un homme. Je ne vois que son visage. Sec. Ridé. Les yeux rouges. Sur la pommette droite, une cicatrice ancienne et profonde. C’est mon père. Il parle. Ça raconte un homme qui saigne.
Puis il disparaît.
J’entends, venant de chaque côté, des paroles inarticulées, incompréhensibles.
Une petite douleur sourde et palpitante, derrière la tête, comme une disparition totale du corps, une immersion fondante, aspirante.
Une main. Froide. Éclairée en blanc. Une salle d'attente, des chaises, une table basse et des revues bien empilées. Personne. Juste cette main.
Derrière, il y a deux portes : à droite pour entrer dans le cabinet (sans doute un dentiste), l'autre marquée "toilettes". Tout au fond, un immense rideau noir.
Et cette main me fait signe d'avancer.
Mais ma fatigue est si légère, si douce, que je n’ose pas bouger. J’écoute le silence.
Un bruit, de plus en plus fort : un bip-bip strident d’engins qui reculent sans cesse, là bas, derrière le rideau.
Le réveil vient de sonner.
D'abord je dis Patriarche et les nuages allongent leurs longues barbes grises dans un ciel où les oiseaux fleurissent.
Ensuite je dis Vigneron et le vin rouge coule sur mes lèvres blanches, verre après verre; et le paysage s’envole du train-train avec ses châteaux de cartes de séjour, ses montagnes de chocolats suisses (ou belges), ses plages de sable bleu pétrole et une pléiade de mots incontrôlables, mal compostés...
Puis je dis Contraste et il ne se passe rien, ou, plus exactement, rien d’important... Mais, lorsque la folie s’arrête, quand les regards s’apaisent, il y a le silence de la porte refermée sur une tempête hivernale; cette éphémère trouée de bleu dans une journée de brume; le reflet tremblant d'une bougie sur la noirceur d'une fenêtre; le sourire d'un inconnu dans le grouillement des rues; et ce petit bout de plastique rouge au milieu de la haie de laurier.
Il me reste à dire Vœux pour que vos mots glissent comme un souffle sur la page et que les rossignols reviennent chanter la nuit dans les arbres.
Derrière la fenêtre
de gros nuages gris
continuent de souffler
comme de vieilles locomotives.
