"Jacques Séguéla est un con "
Interrogé vendredi matin sur France 2, sur le côté bling-bling du président Sarkozy et son amour pour les belles breloques comme les Rolex, Jacques Séguéla s'est offusqué : "Comment peut-on reprocher à un Président de la République d'avoir une Rolex ? Enfin, tout le monde a une Rolex". Et d'ajouter "Si à 50 ans on n'a pas une Rolex, c'est qu'on a raté sa vie".
Prix d'une Rolex : entre 3 000 et 35 000 €.
Voilà ce que disait Pierre Desproges de Séguéla il y a quelques années :
« Jacques Séguéla est-il un con ? De deux choses l'une : ou bien Jacques Séguéla est un con, et ça m'étonnerait quand même un peu ; ou bien Jacques Séguéla n'est pas un con, et ça m'étonnerait quand même beaucoup ! »
Prix d'une Rolex : entre 3 000 et 35 000 €.
Voilà ce que disait Pierre Desproges de Séguéla il y a quelques années :
« Jacques Séguéla est-il un con ? De deux choses l'une : ou bien Jacques Séguéla est un con, et ça m'étonnerait quand même un peu ; ou bien Jacques Séguéla n'est pas un con, et ça m'étonnerait quand même beaucoup ! »
Démocratie et totalitarisme
"En exagérant un peu, dans les états totalitaires, c'est le pouvoir à la tête de l'état qui décide de la ligne du parti. et chacun doit alors y adhérer et s'y soumettre. C'est différent dans les sociétés démocratiques. La ligne du parti n'est jamais énoncée comme telle, elle est sous-entendue. C'est dans ces présupposés qu'il pourra y avoir un débat passionné, mais qui se limitera à ce cadre précis. Dans les sociétés démocratiques, la ligne est comme l'air que l'on respire, elle est sous-entendue... Du coup elle donne l'impression qu'il y a un débat très vigoureux. C'est très efficace comme système et ça marche beaucoup mieux que dans les systèmes totalitaires."
Noam Chomsky
Noam Chomsky
Gaza
Je suis l’enfant dans la fumée blanche
je suis la pierre dans ses mains
je suis son œil
mort.
Je suis la maison sous les bombes
je suis poussière sur un tapis
je suis prière à la fenêtre
assoiffée.
Et j’ouvre immensément la bouche sur le pavé confortable des villes.
Et je vide quelques larmes sur mes joues occidentales et fières.
Et je vomis des slogans et des pancartes parmi le bourdonnement aseptisé des rues en solde.
Et je marche irréprochable et droit dans ma tenue de camouflage.
Mais je n’ai que des mots à vous offrir
et la peur d’un trop long silence à venir
entre les bras engourdis du monde.
Il était encore une fois
Il était une fois
sur le sable blanc et chaud
d’un désert à chameaux
il était une fois
une pauvre tête toute éclatée
en mille morceaux
de la chair et des os,
des poils, des bouts de peau
un nez, deux yeux
un peu de cervelle aussi
blanche et grasse
avec ses neurones filandreux
accrochés à leurs synapses.
Il était une fois
une tête donc, comme beaucoup d’autres
mais une tête qui a perdu ses épaules
une tête avec un œil encore ouvert
sur la connerie du monde
un œil qui attend la prochaine bombe
pour se mélanger
avec le sable blanc et chaud
de ce pays
où les avions ont remplacé les oiseaux.
Eric Chevillard (encore)
"Tous les Américains sont dotés d’une arme, ce qui est la sagesse même quand on sait que tous les Américains sont dotés d’une arme."
Il y a de magnifiques perles dans le blog d'Eric Chevillard. Allez y faire un tour :
http://l-autofictif.over-blog.com/5-index.html
Sois sage ô ma douleur...
…
— le médecin m'a mis du Brufen; je supporte pas…
— en comprimés ou en suppositoires? il paraît qu'en suppositoires…
— oui, mais il n'y en avait plus chez mon pharmacien, je suis retourné voir le médecin pour lui demander du Proxalyoc, comme avait eu Alphonse avant de mourir..
— du Proxalyoc ça donne des douleurs à l'estomac, moi il n'y a que le Célébrex ou le Piroxicam qui me soulagent
— il y a pas de la morphine dedans? je préfère prendre de la Butazolidine en sirop
— ah non! vaut mieux encore du Bi-profénid ou du Voltarène c'est ce qu'il a Constant pour sa jambe
— ils lui ont pas mis du Kétoprofène à l'hôpital?
— non mais faut dire qu'il est tombé sur un drôle de médecin
— un drogué?
…
— le médecin m'a mis du Brufen; je supporte pas…
— en comprimés ou en suppositoires? il paraît qu'en suppositoires…
— oui, mais il n'y en avait plus chez mon pharmacien, je suis retourné voir le médecin pour lui demander du Proxalyoc, comme avait eu Alphonse avant de mourir..
— du Proxalyoc ça donne des douleurs à l'estomac, moi il n'y a que le Célébrex ou le Piroxicam qui me soulagent
— il y a pas de la morphine dedans? je préfère prendre de la Butazolidine en sirop
— ah non! vaut mieux encore du Bi-profénid ou du Voltarène c'est ce qu'il a Constant pour sa jambe
— ils lui ont pas mis du Kétoprofène à l'hôpital?
— non mais faut dire qu'il est tombé sur un drôle de médecin
— un drogué?
…
Train
Le vin rouge coule sur mes lèvres
verre après verre
le paysage s’envole du train-train
avec ses châteaux de cartes de séjour
ses montagnes de chocolats suisses
ses plages de sable bleu pétrole
et une pléiade de mots incontrôlables
mal compostés.
Contrastes
Lorsque la folie s’arrête, quand les regards s’apaisent, il y a le silence de la porte refermée sur une tempête hivernale; cette éphémère trouée de bleu dans une journée de brume; le reflet tremblant d'une bougie sur la noirceur d'une fenêtre; le sourire d'un inconnu dans le grouillement des rues; et ce petit bout de plastique rouge au milieu de la haie de laurier.
Franz Bartelt
Dans la revue Traversées (Faubourg d'Arival, 43 à B-6760 VIRTON (Belgique)), Franz Bartelt, écrivain ardennais, répond à sa manière à un extrait du questionnaire de Proust :
« Pour quelles fautes avez-vous le plus d'indulgence ?
Les fautes de frappe.
Vos musiciens favoris ?
Les maçons italiens.
Qui aimeriez-vous être ?
Untel.
Ce que j'apprécie le plus chez mes amis ?
Leur rareté.
La couleur que je préfère ?
L'adéquate.
La fleur que j'aime ?
L'à fleur de peau.
L'oiseau que je préfère ?
L'avion.
Mes auteurs favoris en prose ?
Aymé, Blondin, Viallatte, Renard, Allais, Cohen.
Mes poètes préférés ?
Rimbaud, Verlaine, Lafforgue.
Le don de la nature que je voudrais avoir ?
L'indifférence.
Comment j'aimerais mourir ?
A la fin.
Ma devise ?
L'euro. »
« Pour quelles fautes avez-vous le plus d'indulgence ?
Les fautes de frappe.
Vos musiciens favoris ?
Les maçons italiens.
Qui aimeriez-vous être ?
Untel.
Ce que j'apprécie le plus chez mes amis ?
Leur rareté.
La couleur que je préfère ?
L'adéquate.
La fleur que j'aime ?
L'à fleur de peau.
L'oiseau que je préfère ?
L'avion.
Mes auteurs favoris en prose ?
Aymé, Blondin, Viallatte, Renard, Allais, Cohen.
Mes poètes préférés ?
Rimbaud, Verlaine, Lafforgue.
Le don de la nature que je voudrais avoir ?
L'indifférence.
Comment j'aimerais mourir ?
A la fin.
Ma devise ?
L'euro. »
Passez...
Visite impromptue.
– On ne fait que passer.
– Passez, passez donc.
(extrait du blog d'Éric Chevillard : http://l-autofictif.over-blog.com/)
– On ne fait que passer.
– Passez, passez donc.
(extrait du blog d'Éric Chevillard : http://l-autofictif.over-blog.com/)
Dimanche
Vivement que les magasins soient ouverts le dimanche...
pour que les commerçants puissent y faire leurs courses !
pour que les commerçants puissent y faire leurs courses !
Ô Dieu
Et voilà que les oreilles cléricales se dressent dans la nuit à l'affut d'un sacrilège...
Et voilà que les plumes ecclésiastiques envoient leur fiel dans les boites de ceux qui ne moutonnent pas au milieu du troupeau...
Et voilà que s'installe insidieusement ce qui pourrait ressembler à une nouvelle inquisition...
Voici donc une prière dédiée à ce prêtre qui m'a déversé sa bile :
Dieu n'a pas d'yeux
n'a pas d'oreilles.
Il n'a qu'une peau
qui nous enferme.
Alors, les prières
elles rebondissent à l'intérieur
ne sont que légers gargouillis
avant le rôt.
Dieu le très rôt!
Une secousse un peu brutale
un coup de gueule mal placé
et Dieu nous chie
ou nous dégueule
dans le néant.
Le monde est à la merci
de ses flatulences.
Notre seule arme
c'est le silence.
Et voilà que les plumes ecclésiastiques envoient leur fiel dans les boites de ceux qui ne moutonnent pas au milieu du troupeau...
Et voilà que s'installe insidieusement ce qui pourrait ressembler à une nouvelle inquisition...
Voici donc une prière dédiée à ce prêtre qui m'a déversé sa bile :
Dieu n'a pas d'yeux
n'a pas d'oreilles.
Il n'a qu'une peau
qui nous enferme.
Alors, les prières
elles rebondissent à l'intérieur
ne sont que légers gargouillis
avant le rôt.
Dieu le très rôt!
Une secousse un peu brutale
un coup de gueule mal placé
et Dieu nous chie
ou nous dégueule
dans le néant.
Le monde est à la merci
de ses flatulences.
Notre seule arme
c'est le silence.
Muguet
Sur la mer
un grain de bleu
tout cotonneux
muguet d’argent
en vert et blanc
clochettes au vent
muguet tout gris
teinté de pluie
au fond des yeux.
Vendeurs à la sauvette
en brin de chemise
vendeurs à la clochette
sous un parapluie de vent
les bateaux, pavillon bas
rentrent au port
en arrosant la jetée
et les badauds bien au chaud
effacent la buée
sur les carreaux.
Flamme
Encore un extrait du blog d'Éric Chevillard (ICI) :
"La flamme du Tibétain inconnu sera portée en gloire aujourd’hui place de l’Étoile et dans les rues de Paris par nos plus véloces athlètes. L’hommage me paraît opportun et j'avoue que je ne comprends pas ce qui motive toutes ces protestations indignées."
Inscription à :
Messages (Atom)
